Nos sentimos orfãos, pois jamais tivemos pais na internet. Pequenas famílias se formam, mas não é de sangue. Por fim, as pequenas comunidades de blog’s que tornam-se círculo entre amigos e conhecidos, perdendo uma característica que é a possibilidade de ser lido por toda web com fácil entendimento. As piadas internas, os mesmo assuntos, textos pouco caprichados marcam a descaracterização.

Não prego aqui o sucesso de todos os blog’s da web, pois inúmeros nem mesmo merecem. Apenas queria deixar claro como é bom um comentário em um post. Mesmo que sejam poucas as visitas, uma lembrança deixa o desenvolvedor da página muito satisfeito.

- Ainda bem, só foram dois - exclama Lidmann.

Levou muitos tiros de um jovem que ele investigava. O rapaz morreu. Ele não contou os detalhes, fiquei sabendo que foi na mesma noite. Não perguntei nada mais sobre o crime, já que ele exibia a nova arma adquirida.

Digamos que o detetive não era a pessoa mais honesta que se encontra por aí. Bom coração, mas espírito de canalha. Chegou a trabalhar na polícia, mas foi afastado por um envolvimento suspeito.

- Sou brasileiro, meu rapaz. Honesto, mas brasileiro – honestamente contando suas trapaças.

Apesar de não esbanjar dinheiro, gasta muito em bebidas caras. O bar é recheado com uísques e licores. Trabalhando como detetive particular, Lidmann conseguiu uma boa renda. Comprou um apartamento luxuoso, pequeno, já que não conseguiu constituir família.

- Cheguei a ter algo chamado sentimento, mas ela me deixava todas as manhãs levando uma boa parte do meu dinheiro – desabafa.

O detetive jamais foi alguém importante. O momento máximo de sua vida ocorrera duas semanas atrás, justamente quando foi assunto na imprensa. O motivo não era o mais nobre, mas ele estava ali, era notícia. Seus dedos lhe renderam até uma foto no terceiro maior jornal da cidade.

- Meu sonho era trabalhar como Sherlock Holmes, mas óbvio que não deu - conforma-se .

Depois de algumas horas, ou melhor, depois de várias doses, falou a verdade sobre seus momentos marcantes da vida. Nada que chamasse atenção, até o momento que vi nele algo para ser dito, uma mágoa muito grande. Começou falando do casamento de seus amigos, os quais já estão separados.

- Tive medo de uma família, mas tenho um medo ainda maior e muito possível: morrer – falava o sujeito que havia perdido dois dedos após um pequeno tiroteio.

Estranho. Medo era a única coisa não parecia estar junto com o homem. Senti, por um momento, profunda decepção já que estava sendo tão humando, com um sentimento que até eu tinha. Então, por um momento parou de falar, fechou os olhos e sussurou:

- Tenho medo de morrer sem ter um filho.

O rosto ficou repleto de tristeza, mas lágrima não se visualizava. Até que veio a frase que eu esperava, que fazia questão de ouvir, já que estava decepcionado em não conhecer um canastrão convicto.

- Triste não deixar nenhum garoto tão viril quanto eu no mundo. Por sinal, você pode me deixar sozinho que duas garotas estão chegando para me fazer companhia – gentilmente, apesar das palavras ásperas, me dirigiu tal pedido.

Podia não ser verdade, mas não era mentira, por favor, não era. Ele era um detetive, ele era Nelson Lidmann. Espero ter conhecido um homem que você só viu na televisão.

Só que a questão é outra, falava do medo de altura. No querido parquinho de Curitiba existe uma passarela com o chão todo furado. Lá de cima podemos ver o lago abaixo de nossos pés, mas eu vi além. Eu vi a morte de perto. Vi um desastre iminente.

Não consigo explicar o motivo de tanto pânico. Voltei correndo para o chão de verdade. Andar nos elevadores panorâmicos da cidade sempre foi legal. Ir na sacada do décimo andar nunca me deu medo. Tudo mudou. Sou um verdadeiro cagalhão medroso.

Acho que tenho medo, na verdade, das coisas que estão abaixo dos meus pés. Nada antes havia ficado em tal lugar. Nunca fui acima de nada e ninguém. Todos somos iguais. Tenho a mesma altura que você.

Estudo quando faltar uns dois, três dias. Certo. Não deu tempo. Dava, mas eu fiz não dar.

A noite vai chegando, é véspera de prova. Tranquilo, pois não são muitos conteúdos.

Começa Hebe.

Meu Deus! Hebe é o fim da várzea. Prefiro até o Faustão. Coloco no mudo, teimando em deixar a televisão ligada.

Preciso estudar, mas o Sérgio Reis está lançando um novo disco no programa da querida Hebe, que hoje está estupidamente engraçada. Vou colocar um volume, só quero ver por uns dez minutos, enquanto a concentração não chega.

Sérgio Reis é o fim, nunca gostei, na verdade, nunca ouvi duas músicas, já que não faz meu estilo. Meu Deus! Estou perdendo meu tempo e já dou sinais de cansaço e, por fim, uma sonolência para os estudos. 

Se fosse a primeira vez. Assisti uma temporada inteira de Dawson’s Creek, dublado, enquanto deveria estar fazendo o trabalho de conclusão. Havia reservado o horário especialmente para trabalhar.

Sem contar, é claro, o Horário Político. Perto das eleições já estou antecipando as propostas dos nossos queridos políticos. Vejo todos os “episódios”. Sem aprofundar muito, mas é um bom programa de humor.

Conheço inúmeras pessoas que já passaram por situações, no mínimo, semelhantes com as minhas. Nada presta, mas quando temos algum compromisso vira a coisa mais significante do mundo.

No fundo estavam dois sujeitos tenebrosos, sempre eles. Conversavam alto, ocupavam quatro lugares, mas ninguém se atrevia chegar perto para pedir um assento.

Uma velha senhora estava cheia de sacolas. Estava se acomodando em um banco e foi traída por um guri que no auge dos seus 17 anos não tinha nenhum sinal de gentileza e educação.

Foi naquele momento que senti uma tranquilidade perfeita e inalcansável até alguns minutos atrás. Me sentia no Brasil, me sentia no meio das conversas que sempre tive e teria depois, me sentia aonde todos estão.

Fiquei com medo, pois me sentia seguro num lugar mais aterrorizante que Bagdá. Um acômodo que não me deveria cair bem, mas caiu.

Hugo Chávez nasceu no Brasil, mais precisamente no Pará. Natural de Redenção, o presidente venezuelano foi pequeno para o país que hoje governa. Entretanto, seu registro foi adulterado e ele é considerado cidadão de Caracas.

Osama Bin Laden morou cerca de 10 anos no Uruguai. O líder terrorista ainda possui alguns parentes na região, mas todos mudaram o sobrenome com medo de represálias.

Os Estados Unidos da América já pertenceram ao Canadá. No começo do século X, George Washington foi quem recuperou a independência dos EUA.

Você leu o título ou começa a ler pelo que parece ser interessante?

Deixando de lado essas bobagens acima pronunciadas, queria deixar claro que ser magro é o fim da várzea. Sou magro, mais do que você e mais do que você pensa. Meus ossos e diagnósticos assustam até a mais magra das modelos anoréxicas.

Não é legal ser magro, só seria se eu fosse sozinho no mundo. Mas tenho namorada e ela não tem aonde se acomodar. Tipo uma fofurinha no braço. Ser um balde de gordura também não é legal, mas é aconchegante.

Depressão batendo!

Ser depressivo é bom! Eu quero ser depressivo, pois me submeto as coisas que me levam a este estado.

Careca!

Ela é tão escassa, mas tão aparente. Já trago comigo um tom de careca, mesmo sendo cabeludo.

Não que esse texto tenha algum nexo e deva ser apreciado, mas deixei claro que passo por uma fase capilar depressiva. Meus netos, pelo menos, poderão dar um beijo na careca do vovô.

Não tenho roupas!

Acabo usando as mesmas roupas. Sinto certo constragimente, pois até minha sogra já está marcando o que eu visto. Fazer o que, não gosto de gastar dinheiro comigo, não tenho interesse em me valorizar. Quero mais comprar uma televisão gigante, um computador zero bala e ir ao cinema sempre que puder.

Conclui uma coisa com esse problema: as mulheres não querem se valorizar, simplesmente se cansam de repetir aquela roupa uma vez por semestre. Que inveja!